Я не жила дома, наверное, уже месяц.
А по ощущениям - несколько лет.
Сначала волшебный Алтай, который, мне кажется, поменял мою жизнь.

И где-то сидя в тамбуре поездов, шатаясь с шестидесятилитровым рюкзаком по незнакомым ночным городам, мы пели песни, курили, как паровозы, улыбались людям и знали, как нужно жить. Сейчас я, наверное, не смогу выразить это словами, зато когда-нибудь напишу книгу. Честно.
И пусть её никто не купит, пусть она пылится на полках в букинистических магазинах и на помойках, но возможно, однажды утром человек из нашего племени случайно откроет её и поймёт, что он не одинок.

Прочитает об удивительном чувстве свободы, когда ты чётко понимаешь, что твой дом везде, где ты, что он внутри тебя. О раннем утре в горах, о тумане на Телецком озере, о том, как облака во время дождя спускаются почти до воды. О четырёх никому не известных инструкторах, о волшебном звёздном небе над Карагаем, которого больше нет нигде, о горных водопадах, затерянных в глубине расщелин, чтобы добраться до которых, нужно идти, ползти и плыть целыми днями. О солнце, освещающем зелёные склоны гор, о соколиных перьях на вершине скалы, о водке с привкусом железной кружки и гречневой каше с пеплом. О гремящих, как консервные банки, вагонах поездов, о проводницах, зарабатывающих на вторичном постельном белье, о добрых людях, которые есть везде и всегда.
Все люди добрые, просто многие об этом забыли, Иешуа был в чём-то прав.
В ночном Новосибе я это поняла и почувствовала.

Трудно объяснить это словами, но именно сейчас я понимаю, какой должна быть жизнь. Очень похожей на дорогу.
_____________________________________
Мне кажется, что я это уже писала.
И пусть.