Сны деревьев
4 February
Раз-два-три
У нас, в Екатеринбурге, сегодня прошло шествие "за честные выборы". Удивительно хорошо прошло.

Если честно, мне думалось, что люди уже давным-давно позабывали про политику и выплеснули всё своё протестное настроение в декабре. Тогда с каждым митингом людей становилось ощутимо меньше, и если 10.12.11 площадь Труда была переполнена разгневанной толпой, то 24.12 ряды уже были заметно поредевшими и успокоившимися.
Но сегодня… Уже когда я подходила к месту сбора, было заметно, что лёд как тронулся в декабре, так до сих пор с хорошей такой скоростью продолжает плыть.

На протяжении всего маршрута шествия некие "тайные благожелатели" развесили странного содержания плакаты, проплатив, кстати, шикарные дорогостоящие рекламные места. "Не купись на пропаганду", и флаг, значит, американский. Конечно. Высший пилотаж. Одни люди платят огромные деньги за то, чтобы поверили, что другим людям платят огромные деньги. Маразм крепчал, деревья гнулись.


На этом странности не закончились. Некие девушки упорно зазывали поучаствовать в соцопросе за подарок. Мужчина, идущий быстрым шагом рядом со мной в том же направлении, отмахнулся: "девушка, Вы не видите, людям некогда? У нас тут дела поважнее ваших подарков..."

Люди улыбались. Сегодня первый раз за несколько недель выпал нормальный снег и вышло солнце. Море белых шариков плавно пошатывалось над толпой, я протиснулась в центр, попросила у организаторов шарик, а мне кроме этого протянули белую ленточку и значок с убедительным текстом "Х_Й тебе, Володя". Какая-то женщина слева от меня со смехом спрашивала, не могли ли получше текст придумать, а то мало ли) Ей отвечали: " а какая разница, может, это Вы своему соседу Володе?")
На предусмотрительно размноженных организаторами фанерных щитах все желающие писали собственные лозунги.




Колонна шествия оказалась намного длиннее, чем можно было ожидать, как будто люди уходили с жалкого пятачка у памятника Попову, а там из чёрной дыры вылезали новые. И абсолютно разные люди. Сзади шли солидные коммунисты с бородами и красными знамёнами, обсуждали последние события в мире политики, и мне было даже как-то неловко, что я тут бегаю с фотоаппаратом и фотографирую их серьёзные лица. Справа шла молодая сосредоточенная девушка, разговаривала по сотовому, наверняка, с информагентством или ещё чем-нибудь в этом роде: да, да, колонна движется, приблизительное количество участников… трудно определить, слышу лозунги "путин должен уйти..." Слева - пожилые люди, пенсионеры, каждый с какой-то "задоринкой" в глазах, это не убитые жизнью люди, они вышли бороться. " А молодёжи-то смотри как много нонче! УУХ! А я-то ещё и за Ельцина ходил, и потом ещё ходил..." Впереди меня - подростки, почти дети, девочки лет 13, по которым ещё не поймёшь, кто они такие и кем будут. Обычные подростковые разговоры, приколы, понятные только узкому кругу лиц, обсуждение всего, что видят. Рядом идёт молодая мама с ребёнком, чуть дальше - двое солидных мужчин, одетых в деловом стиле. Ещё дальше - парень в шапке "адидас". Редко увидишь, как такие разные люди дружно идут в одном направлении.

Оглядываюсь. Колонна не заканчивается. Первые ряды уже стоят на Октябрьской площади, а по всему периметру пруда - чёрные точки, транспаранты, кто-то срезает путь через пруд, фотографы пытаются чуть ли не залезть на беседки, чтобы охватить всю толпу целиком. Хвост колонны ещё где-то у Главпочтамта - там, откуда мы отходили. "Пусть только попробуют потом сказать, что нас 500 человек," - думаю я.


Ну что ж, про 500 не написали. Написали про 1600. Про 2000. Меньше 6500 нас не могло быть.
У театра Драмы вежливо, но нагло протискиваюсь в первые ряды, пытаюсь залезть на ступеньки и сфотографировать общую картину. Не я одна. Вокруг меня камеры, штативы, фотики, люди с поднятыми вверх сотовыми, плакаты… Кто-то из организаторов через мегафон призывает освободить ступени. а) чтобы всем было видно. б) потому что люди мешают работать журналистам.
Вот тут я впала в состояние глубокого ступора) Это я мешаю работать журналистам или простые люди мешают работать мне?))) Сложный философский вопрос. С одной стороны, мне сейчас не надо будет бежать в редакцию и срочно писать/монтировать материал в какой-нибудь вечерний выпуск/завтрашний номер/ очередное обновление. Стою тут со своей мыльницей и взрослым людям мешаю. А с другой стороны, с чего бы это? я добываю информацию. Какая разница, с какой целью я её добываю? Так и осталась стоять посередине, подпрыгивая, чтобы сделать фотографию)

А на самом деле очень мило. Волков, который, кажется, стал говорить в десять раз увереннее с того времени, когда я слышала его впервые несколько лет назад. Бегунов, из группы "Чайф". Вот кого-кого люди не ожидали увидеть))
Рабочие, бизнесмены, общественные деятели. Не занудные речи, а крик души. Кричалки, которые подхватывают все. Путин, улетающий в воздух на воздушных шарах.

Улетающий Путин слегка не влез в кадр
Раз-два-три,
Путин, уходи!
Три-четыре-пять,
уходи опять!
Пять-шесть-семь,
уходи совсем))

Вроде бы детство заиграло сами-знаете-где, ничем не помогут политическому положению наколотые на кол плюшевые медведи, запущенные в воздух путины и подстриженные чуровские бороды… А с другой стороны, за всё время моего существования не было такого повода, чтобы на одну площадь выходили пенсионеры и офисные клерки, неформальная молодёжь и занудные политтехнологи. И никогда за время моего существования они так громко не смеялись над властью вслух.

Кто-то умный сказал, что смех - лучшее оружие. И действительно. Гнев лечат временем ( не зря выборы назначены так красиво, чтобы между ними были новогодние праздники), злость и излишнюю наглость "лечат" страхом - страхом увольнения, страхом перед омоновскими щитами и дубинками, страхом "оступиться" на подъёме по блестящей карьерной лестнице. А смех трудно чем-то "вылечить". А если у людей хватает сил смеяться, значит, хрен с ними, с омоном и провокаторами.
Смеющиеся меньше боятся. И чем больше они смеются, тем больше боятся их противники)




И ясное небо…




З.Ы:


Короткий эпизод про ритуальное отрезание бороды Чурову. Особенно добавляет позитива эмоциональный гражданин на 1:23))
2
Специально для GG.summer-breath.com)) порция бреда
***
Дрянь выходные. Бессонные ночи,
Взгляд в монитор, пустота, одиночество,
Старый халат, синяки под глазами,
Время повесилось. Полка с часами
Пылью покрылась…

Буквы и цифры шагают страницами:
Юноши, девушки с постными лицами,
Ручками-спицами, ножками-спицами;
С мордами лидеров, светскими львицами…

Буквы и цифры шагают колоннами:
Марш с недовольными, с псевдовлюблёнными,
С неразделимыми, неразделёнными,
С непобедимыми, непобеждёнными,
Вновь осуждёнными…

Купля-продажа, обмен реквизитами,
Плата наличными, игры с кредитами…
Время распятое, время убитое.
Люди закрытые, окна открытые…

Мерзости, право, читать увлекательно;
Чем грандиознее - тем обаятельней,
Всё показушное - душещипательно.
Главное, чтобы нашлись покупатели.

В мире тенденция на инфантильное:
Сопли ванильные, слюни ванильные.
Смело пишите слезливо-умильное,
Что-то негромкое, что-то несильное.

Ногти изломаны, нервы измотаны,
Мысли уходят нестройными ротами,
С псевдопроблемами, с псевдозаботами
Бросив меня…
12 апреля 2011
____________________________
вот то, которое про Пушкина

Творец
Перо. Листок. Немного света.
На стенах – тени от свечи.
Здесь зарождаются секреты,
Здесь подбираются ключи.

Бушует вьюга, всё в тумане,
За дверью слышен ветра вой.
Евгений грезит о Татьяне,
Не соглашается с судьбой.

Мелькают новые страницы,
Строка летит вслед за строкой.
Характеры, причины, лица,
Крестьяне, судьи, бунт, покой…

Ты создал мир – особый, странный,
Где Пугачев хотел добра,
Где царь – что деспот самозванный,
Где осень – чудная пора.

Тебя хвалили и ссылали.
Венцом лавровым увенчав,
Срывали лавры и топтали,
В толпе поэта не узнав.

Твоя фамилия – как выстрел,
Как громовой раскат, как дождь…
Как много ты переосмыслил,
Но ты от выстрела умрешь!

Нет, не сейчас. Сегодня рано.
Ты не закончил новый стих.
Горит свеча, ползут туманы…
И только ветер резко стих…
25. 02. 2010.
_____________________________

Революция.
Ты идёшь. Твой шаг разбивается о стены.
Тишина. Вдали - вой сирен и вой собак.
На земле, под тем, что когда-то было снегом,
Красный зонт гниёт, развеваясь, словно флаг.

Под ногой стекло - как осколки от гранаты,
В подворотне - бомж, падший с честью за страну,
А над площадью - облака из стекловаты.
Ты идёшь вперёд, мнёшь газонную траву.

Ты идёшь вперёд, погружаясь в клочья бреда.
Направлений нет. Нет надежды. Только боль.
А в твоей стране - светлый праздник, день Победы,…
А у тебя вчера была революция.
Тебе страшно.
(весна 2010)
____________________________

А это попсятинская песня под гитару))

Колеблется пламя свечи.
Так тихо вокруг, безответно.
За окнами город молчит,
Окутанный тьмою рассвета.

Мой город молчит. Он уснул
Под сенью жестокого неба.
Он спит, вспоминая весну.
Он помнит убитое лето.

Забыть миллионы дождей!
Зачем помнить прошлое лето?
Задуть миллионы свечей,
Укрыться во тьме от ответа…

Он скрыт за стеною дождей,
Пронизанный призрачным светом.
Хранит миллионы людей,
Идущих к нему за ответом.

Я знаю в нём вроде бы всё,
Но тайну под снегом укрою.
Здесь, в городе, сердце моё.
И сердце как будто чужое.

Разбить миллионы сердец!
Зачем помнить прошлое лето?
Задуть миллионы свечей,
Укрыться во тьме от ответа,
Уйти через тьму от ответа,
Уйти через тьму…
Январь 2009
______________________
Это внезапно на немецком))

Ich war. Ich bin. Ich stehe da,
Vor diese Leute.
Sie konnen jetzt an mein Gesicht
Mein „Ich“ vorlesen.

Sie seh’n die Wahrheit und die Angst,
Das ist die Schwestern.
Sie seh’n mein Tages und mein Nachts,
morgen, heute, gestern.

Sie seh’n die Luge und der Traum.
Sie geh’n zusammen.
Sie seh’n die Engel vor den Tur,
Das Herz in Flammen.

Die Leute war beschaftigt, ernst.
Sie sind gegangen.
Ich stand auf grosse kalte Platz.
Ich sah nur Wanden
Februar 2010
Вот. А ещё пишем совместно с литературными людьми всякий смешной ( порой, смешной только нам) бред, который тут: kurudjuk.summer-breath.com/
9
у меня почему-то некоторые куски текста с тегом <b>блаблабла</b> отображаются в виде квадратной фигни какой-то
доктор, это нормально?)
3
Про музыку, стихи и то, чего я не понимаю.
Из тех вещей, которые я своим мозгом понять просто не могу, и всё: как можно писать музыку для всего оркестра сразу.

Я вообще в последнее время не понимаю, как писать музыку. Когда слушаю какую-нибудь особенно восхитительную композицию, от которой мурашки по коже, а мой мозг как-то автоматически разлагает её на составляющие-партии ( вот тут синтезатор, тут скрипка, тут ударные, тут гитара, тут басуха, а тут вообще какая-то хрень крутая, не знаю, что, а тут внезапно колёсная лира...), в голове просто не укладывается, КАК можно было так всё продумать, чтобы всё вместе это ТАК звучало.

В детстве было просто. Придумала мелодию из двух нот к песенке, отнёсла умному дяде, дядя написал музыку, иди пой. Потом стало сложнее. Придумала мелодию, подобрала аккорды на гитаре - говно, подобрала другие - всё равно говно. Подобрала третьи - ну ничего, сойдёт, иди пой и играй.

А потом я поняла, какое я убожество, и перестала что-то сочинять "во избежание последствий". Просто потому, что фантазии не хватает, чтобы написать что-то своё.
Чтобы мурашки по коже. Я так не умею.
______________________________________
Как-то так же и со стихами, кстати. Могу, конечно, срифмовать сточки так, что по форме стихотворение будет идеальным ( ну нет, идеала не бывает, в смысле, по всем канонам стихосложения), не зря столько лет убила на теорию литературы. Но души в нём не будет. Оно так и затеряется в каком-нибудь вордовском файле - убитое время, идеально запечатанное в строфы, анакрузы и клаузулы.

Когда я ещё училась в школе, мне нужно было выполнить задание, чтобы не расстраивать учительницу по литературе. Был какой-то районный конкурс в честь какого-то очередного дня рождения Пушкина, к которому я, кстати, особо нежных чувств не питаю. И нужно было что-то сделать. Я просмотрела мельком номинации, увидела фразу "чтение стихов, посвящённых Пушкину" и решила, что напишу что-нибудь быстро сама.

Посидела пару часов, выкинула несколько бумажных листов в мусорку и принесла преподавательнице готовый вариант. И она сказала "боже мой, как здорово", и жюри на конкурсе сказало "боже мой, как здорово", и женщина, вручавшая мне диплом, прямо на сцене тихонько спросила меня: " а тебе правда никто не помогал?" Я посмотрела на неё убийственным взглядом и покачала головой. И одноклассники, перед которыми меня заставили прочитать стихотворение, тоже сказали "как здорово".

А меня подташнивало от этого "творчества".
Писать стихи "специально" - это примерно так же, как выступать на корпоративах с частушками. Пусть частушки нравятся всем, пусть в них заложен глубокоморальный смысл, пусть они идеально исполнены - они от этого не станут тем, от чего мурашки по коже. А зачем тогда их писать?

Те немногие стихотворения, которые я написала просто от того, что мне захотелось, наоборот, не вызывают никаких эмоций у окружающих. В них мои чувства. Для остальных это просто непонятно срифмованные слова. Какой-то очередной сорт бреда.

Вот так и сложилось, что я сочиняю только пирожки или бредовые юмористически-наркоманские стишки Куружука. А ещё редактирую чужие творения.
Однокурсница прислала недавно пару стихов, сопроводив их комментарием:
- Ал, у тебя же хорошо со стихоплётством, да? Скажи, что мне тут лучше исправить, как лучше закончить?
(откуда она это узнала? мы знакомы четыре месяца, разговариваем два раза в неделю. Боже мой, как я много говорю посторонним людям про себя, ЗАЧЕМ???).
- Ну да, давай, посмотрю
Плохо срифмованные строки, не соблюдён вообще никакой размер, много слов "как бы", "ведь", "лишь". В общем, ужасно. Но есть какая-то идея, которую можно угадать даже за этим слоем корявостей.
Я оооочень вежливо пытаюсь перечислить ей её ошибки, в двух словах пытаюсь объяснить, что такое размер, рисую ритмическую схему, по которой ей лучше построить стихотворение, и так далее…
- Ага, спасибо… * если бы сообщения передавали интонацию, я уверена, что она была бы обалдевшей*. И дальше что-то из серии "Ал, ты такая молодец..."

А почему я, собственно, молодец? Потому что прочитала кучу учебников и обладаю "встроенным" чувством ритма, которое, собственно, связано с музыкальным слухом?
Нифига я не молодец. Потому что моей однокурснице, нелепо слепляющей друг с другом нелепо подобранные слова, хочется писать стихи, ей есть о чём писать стихи, а у меня внутри пустота, прикрытая толстым слоем умных слов.
9