Почему-то подумалось:
Каждый вечер я неизменно подхожу к компу и рассказываю каким-то непонятным, несуществующим людям о моей жизни. Я собираю все воспоминания в кучку и где-то оставляю. В каком-то непонятном, несуществующем пространстве. Я даже толком не понимаю, как устроена адова система под названием "интернет", как работает мой комп, и, в конце концов, что такое электричество. И всё равно я отдаю этому чуть ли не четверть своего времени. Перевожу воспоминания в гигабайты с помощью фотографий и набора букв. Это иногда кажется странным.
Интересно, а в чём измеряется человеческая память?

Если предположить, что какой-то абстрактный человек внезапно захочет узнать обо мне всё, ему даже не придётся взламывать двери и пароли, угрожать операторам и брать у них распечатки телефонных звонков или следить за моими знакомыми. На блюдечке с голубой каёмочкой под названием "Саммер" он бы нашёл абсолютно всё, что требуется. Начиная с фотографий, имён и фамилий всех моих друзей и заканчивая чуть ли не домашним адресом, не считая, к тому же, всякой ерунды вроде душевных переживаний, размышлизмов и распорядка дня. Это даже иногда пугает.

Добровольное выворачивание жизни наизнанку (не души - душу выворачивают в долгих разговорах, чаще на пьяную голову) . К слову, никому не нужное и не интересное. Спрашивается, зачем я это делаю? Видимо, для себя. А зачем это мне? Ради процесса? Графоманом себя никогда не считала. На рефлексирующую дамочку в возрасте вроде тоже не похожа, хотя всё чаще в этом сомневаюсь.
Но всё равно упорно продолжаю рассказывать о себе какому-то несуществующему читателю.