Люди пишут книги, чтобы поговорить с собой.
Люди пьют спирт и употребляют прочие вещества, чтобы поговорить с собой.
Люди разговаривают с другими себе подобными, чтобы поговорить с собой.

Потому что говорить с собой чрезвычайно трудно. Вы когда-нибудь мыслили чётким и логичным осознанным текстом? Если да - могу вам позавидовать. Мне и, предполагаю, любому другому человеку, если он не шизофреник, это делать очень трудно. Слова сбиваются в один большой непонятный комок. Отвлекают друг друга. Внимание переключается на визуальные образы, физические ощущения, повседневное.

Хочется обсудить прочитанное, или понять, что тобой движет, или открыть что-то новое, а вся эта мишура отвлекает, не даёт говорить. Думать, то есть.

Стою на балконе и пытаюсь думать. Холод заставляет нервные окончания пальцев нести в мозг сигнал о том, что организму некомфортно. Вид из окна добавляет шума о прохожих, новом торговом центре, где так зазывно светится колесо обозрения, о том, что завтра нужно не опоздать по делам. Что сейчас неплохо бы выпить чаю и не забыть про таблетки, чтобы не разболеться.

Говоришь себе: не отвлекайся. Ну что ты, думать, что ли, окончательно разучилась? А не получается, чёрт подери.

Одни наркоманские строчки вспомнились.
"один раз подумал…
потом посидел чуток и еще раз подумал…
затем еще и еще. Потом уже остановится не было никакой возможности. Очень много раз думал. Причем сразу о многом. Одновременно. Думал и думал. Уже встать не мог.
Пришлось даже лечь. Просто лежал так и думал.
Глаза закрыл, чтоб не мешало, и все думал, и думал, и думал. Какое нибудь шевеленье немыслимо было, всё в мысли перегонял. Сердцем биться перестал даже. Лежал. молчал. и думал. Всё. ничего не мешало уже."