А неплохо было бы родиться в семье аристократа где-нибудь во Франции XIX века. Нет, лучше в Англии. Французский язык мне никогда не нравился. Только не женщиной. Каждый день изображать из себя куколку, чтобы тебя в конце концов выдали за какого-нибудь старого хрыча с титулом, а потом изменять мужу и дрожать за своё доброе имя - так не интересно.

Лучше просыпаться в своём родовом имении, в хорошо обставленном, но немного пустоватом холостяцом доме, часов так в 12 утра. Лениво ждать, пока верный слуга принесёт тебе чашечку кофе и лёгкий завтрак, Потратить полчаса на то, чтобы решить, какой платок лучше подходит к костюму.
Прогуливаться по собственным оранжереям и сидеть с книжкой у камина, а по вечерам соблазнять чужих жён или вести неоспоримо важные беседы о роли человека в мироздании с такими же пресыщенными жизнью и бесполезными для общества людьми.

А потом плюнуть на светскую жизнь и уехать путешествовать по миру с романтически настроенным товарищем, который жаждет дописать книгу о нравах жителей Новой Гвинеи. Когда надоест старушка Европа, открыть для себя Новый свет.

Через много лет вернуться домой, неожиданно влюбиться и жениться, а потом долгими зимними вечерами рассказывать детишкам, как папа чуть не умер от лихорадки в Америке, про шторм посреди Атлантики, про тропические пальмы и про то, какие странные люди в Париже, гораздо страннее, чем дикари Гвинеи.

И, конечно, трубочку с вишнёвым табаком. И большой винный погреб.