Мы устали, как собаки, лежу в хостеле в позе бревна и лениво смотрю на статую свободы на обоях.

Вчера ночью совершали ритуалы. Пили вискарь на темном пустом пляже, смотрели на огни города, ветер продувал до костей. Записывали фразы сакрального значения, то и дело проскальзывающие в разговоре. В порыве щедрости поили Днепр, выливая с моста в воду алкоголь. До ужаса пьяные ползли по крещатику, хохотали, как припадочные, полчаса ржали, повторяя слово "охурчик". Отшили какого-то смуглого иностранца (я его упорно называла негром), он предлагал нам "поучить с ним английский", но Даша внезапно для нашего состояния без грамматических ошибок, внятно и культурно послала его. Потом вокруг нас бегал толстый мужик и кричал "буль-буль карасики", а уже почти у дома нас догнал старик бомжеватого вида с пакетом на голове, перевязанным лентой, называл себя фельдмаршалом финляндии и что-то бормотал про войну. Я угостила его сигаретой в порыве нежности.
Непонятно как, но внутреннее чувство направления переулками вывело нас и подъезду, но ещё полчаса мы сидели на земле перед закрытой дверью и материли весь свет. В хостеле все спали, и никто не открывал нам дверь.

А сегодня ездили на вокзал за билетами. Это поразительно. В очереди, которую на любом вокзале ржд мы бы прошли часа за полтора, мы стояли всего минут 10.

Гуляли по полузаброшенному парку аттракционов, заблудились в подземных переходах, сходили в очаровательный музей Булгакова, там воссоздана атмосфера "белой гвардии". Приятно и неожиданно из жаркого июля попасть в зимний Киев времен гражданской войны, или в чей-то сон. На аллейке с сувенирами познакомились с замечательной художницей, которая явно знает о правильной жизни всё.
Ездили в какие-то ебеня за утюжком для волос, который Даша забыла на старой квартире. Это тяжко. Заблудились, но на ходу успели написать поэму о видах алкоголя в стиле Куружука.
Город к нам добр.