Сегодня был литературный вечер.

Я так люблю такие сборища.
Их не испортит ничто, даже странный мужик в коричневых штанах, который читал нам авторскую религиозную муть, монологи обоссавшегося бомжа, и что-то экзистенциальное про Дыру.
Пустота дыры.
Чистота дыры.
Мантра дыры.
Рад дыре, раб дыры, раддырерабдырыраддырерабдыры…

Читать с незнакомой девушкой (откуда-то из времён декаданса, в чёрной юбке в пол, кружевных перчатках, с аристократической бледностью) Маяковского хором, рождая дикое стерео, похожее на заклинание.

Смотреть на воодушевлённые лица в темноте.
Слушать, как саксофонист и гитарист подыгрывают чьёму-то стиху, рождая потрясающий блюз.
Выяснить, что твой знакомый любит Есенина и недолюбливает Бродского (фу таким быть!)

А в два часа ночи громко и от души петь старые знакомые песни, идеально совпадая тембром голоса с гитаристом.
Ловить ощущение драйва на верхней ноте и импровизировать.

А когда догорят свечи, растекаться по полу и разговаривать о жизни.
Это прекрасно.