Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
31 January
А ещё я иду отмечать день рождения водки с вилкой на шее.
Очень в моём духе, по-моему.
С тремя девочками и семнадцатилетним мальчиком, которому мы подрисовываем дату рождения в паспорте.
Хахаха.