Сижу в своей любимой кофейне с видом на метро.

Под плавную музыку моего детства за стеклом смешно бегают люди. Поскальзываются, опаздывают на автобусы, недокуривают сигареты до середины, но бегут, бегут, бегут. А я инстинктивно рвусь бежать за ними и переполняюсь презрением к себе.

То ли настроение плохое, то ли правда кофе здесь говно. Или, может, по сравнению с коммуникаторским, приготовленным заботливыми руками местных бариста, который я регулярно пью с октября (или с августа?) любой кофе говно?

Лучшее - враг хорошего, как в детстве любил говорить папа.