Просто поток мыслей.
Помогает в голове разобраться, честно. Это как на Новый год желание загадывать. Всё, что в голову под удары курантов придёт, - твои настоящие желания.
Выбросить всё из головы и писать.

Хочу ездить по миру, чтобы было солнечно и гитара, и друзья, большая шумная компания с гитарами, и железные дороги, запах шпал, нагретых на солнце, и чтобы не думать о завтрашнем дне, чтобы люди тебе правду говорили, попасть наконец везде, куда хочу, на Байкал, и в Индию, и на Кубу, и на Алтай вернуться, и в Исландию, и ещё много куда,

и чтобы была собственная, уютная, но прокуренная, квартира, чтобы туда люди заходили просто так, на чай, посидеть - за жизнь поговорить, чтобы это для них такой приют душевный был, разные, много, все хорошие и из того племени, чтобы стихи было с кем читать вслух.

Стихи обязательно нужно вслух читать, чтобы потом после стихотворения так переглянуться и сказать "охуенно", я не могу их про себя читать.
Хочу наконец-то, чтобы хватило времени прочитать те книги, которые покупаю, и чтобы выглядеть олдово так и интересно, а не как я, я на серую мышку похожа со своими рубашками с воротничком,
и ещё хочу диких бесшабашных тусовок,

и такую работу, чтобы не было нервов что-ли, ну нет, не нервов, но чтобы на неё хотелось приходить, и чтобы писать о том, о чём я хочу сама, а не о заседаниях пожарников, выискивать интересные темы, ловить азарт этот дикий, когда хочешь написать - аж чешется,

и ещё хочу познакомиться с Тимофеем Радей, он, наверно, очень крутой человек,

и ещё хочу, чтобы был дом-фургон, но это потом, лет через 30, чтобы с каким-нибудь понимающим тебя мужем гонять по миру, и чтобы хорошо и уютно было,

хочу с людьми общаться, чтобы не было неловких пауз, чтобы не чувствовать себя левым, хочу откуда-то брать деньги,

ремонт хочу, но не здесь, хочу ходить по икее и выбирать мебель для СЕБЯ,

хочу жить в центре, чтобы не добираться до этой тьмутаракани через мороз,

хочу петь где-нибудь и играть блюз

тепла хочу, по траве босиком ходить