Были сегодня в Херсонесе.
Я ходила между древних каменных стен и вспоминала лекции по античной литературе. "И тут Сократу в рот наклала ящерка..."

А если без шуток - великая была цивилизация, особенно хорошо это понимаешь даже не после чтения Софокла или Платона, а когда тебе рассказывают про водопровод и канализацию. В глухомани. В пятом веке до нашей эры. И это притом, что в Париже до Нового времени помои на улицу выливали и мылись два раза в жизни.

Классно бродить среди этих развалин, представлять, как бы улицы могли выглядеть две тысячи лет назад и чувствовать себя маленьким-маленьким на фоне Истории.

З. Ы.
Мне позвонила мама, как услышала, где я, начала рассказывать про молодость и петь мне по телефону Орла шестого легиона. Это очень смешно, но я её понимаю.

Сегодня ездили в большой крымский каньон.

Блин, в который раз убеждаюсь, что не люблю экскурсии. Гид-баба в годах, которая трещит без умолку и вместо связных историй рассказывает кашу из фактов или "ПОСМОТРИИТЕ, этот камень похож на пьяного шотландца с бутылкой в руке! А этот на динозавра! А сейчас будет очень сложный подъем [2 минуты пройти по ступенькам в гору, а потом минут 20 по идеально ровной пологой дороге], осторожнее, не поскользнитеть!" И эти тетки, которые еле плетутся и боятся дождя, а вместо того, чтобы искупаться в "ванне молодости" с ледяной горной водой, к которой они, собственно, и шли два часа, жрут в кафе чебуреки молодости.

Но несмотря на всё, это так здорово. Я не понимаю, как вообще люди, живущие в Крыму, могут сидеть в городах и жаловаться на скуку и безделье. Как вообще люди, живущие среди такой красоты, могут быть несчастными.

Из вчерашнего разговора с севастопольскими собутыльниками:
- Не, я не поэт. Это водка поэтесса, а я так, передатчик.

Вообще чем больше общаешься с самыми разными людьми, тем лучше понимаешь себя самого и окружающий мир. На кого ты похож, на кого не похож, и чем вы всё-таки отличаетесь.
А тут у нас просто интернациональный коктейль: немцы, испанцы, русские, украинцы. И в каждом есть что-то своё, что резко отличает их от других.

Столько событий и мыслей, что нереально описать.

Севастополь - прекрасный, волшебный город, сил не хватит объяснить, насколько. Эти лестницы во дворах, стены, обвитые плющом, бастионы, белый цвет, солнце и море. И всё дышит своей, особенной историей.

Ночная набережная, где всё бурлит и шевелится, жизнь бьет ключом, на каждом шагу радость быстротечной жизни. Музыка, аскеры, поющие мои любимые песни, фаерщики, свет, отражающийся в воде и темная водная гладь.

Мой разговор с местными рокерами после импровизированного концерта. О музыкальной проституции, на который меня подтолкнул профессиональный интерес журналиста (но это отдельная история). Черт, как же всё-таки классно ставить людей в тупик провокационными вопросами. Я ловлю от этого кайф.
Уже года два во мне зреет материал о сущности уличных музыкантов, когда-нибудь я его всё-таки напишу, когда сама окончательно пойму.

И этот дикий азарт, когда пишешь на клочке бумаги заметки, чтобы не забыть детали, и вклиниваешься в жизнь чужих людей, даже терпишь оскорбления, но всё-таки вызываешь собеседника на нужный разговор.

И размышления о жизненных путях и точках бифуркации, о буддизме и сути путешествий.

И спонтанные собутыльники в хостеле, с которыми пьешь за единение народов и стран.

Я сейчас слишком устала и пьяна, чтобы всё это толком описать.
На художественность не претендую.

Еду сквозь дикий ливень по дорогам Крыма. В небе молнии, в наушниках блюз, а в голове понимание: я нашла наконец-то ответ на вопрос "зачем путешествуют люди".

Только в дороге я чувствую себя свободной. На меня не давит груз повседневности, я не волочу за собой мешок проблем, рядом крайне мало знакомых людей, а значит, мне не нужно поддерживать стереотипы и маски, закрепившиеся за моим именем. Я чистый лист. Я могу выбрать любой из открывшихся передо мной путей.

В дороге уходит обыденное, и глаза открываются шире. Это попытка посмотреть на мир незамутненным сознанием ребенка.

Но это следствия. А причина в другом.
Люди издавна делились на оседлых и кочевников. Первые добывали себе пищу путем выжимания соков из маленького клочка земли. Для этого у них были особые методы, с ходом истории перетекавшие от плуга к комбайну. Вторые так не умели, да и не хотели, наверное. Для того, чтобы пропитаться, им нужно было осваивать всё новые и новые территории.

Времена изменились. Теперь пищу для тела можно добыть в любом супермаркете. Но с пищей для ума до сих пор та же ситуация: оседлые копают вглубь на своем участке, а кочевники ищут новые пути.

Путешествия - это просто другой способ найти пищу для ума.

У меня опять стерся огромный текст. Ну в жопу. Писать в блог с телефона - неблагодарное занятие.

Недавно осознала: настал тот возраст, когда я сама могу позволить себе всё, что мне не позволяли раньше.
Чем я занимаюсь? Катаюсь на тех аттракционах, куда меня не пускали в детстве, ем мороженое тоннами, уезжаю, куда взблагорассудится.
Вчера решила, что детские мечты надо исполнять, и купила надувной матрас. Родители раньше почему-то не покупали его мне, несмотря на мои отчаянные просьбы. Плавала с ним часа два, радовалась, как маленькая. Теперь эта желтая подводная лодка стоит у стены, навевает мысли о преждевременно ушедшем детстве. А ещё о том, что эта субмарина не влезет в рюкзак, а значит, всему своё время.

Хотя, может, и к лучшему. Многие из тех, у кого в детстве было всё, так и не научились ценить жизнь, добывать желаемое своим трудом, искать счастье в мелочах, а самое главное - мечтать. И это я сейчас не про матрас)

Вчера был прекрасный вечер.

Мы валялись на берегу моря, всматривались в пугающую, но притягательную вселенскую пустоту на том месте, где должен быть горизонт. Подыгрывали Мориссону на звездах - если представить, что между ними натянуты струны, и поймать ритм, кажется даже, что слышишь звук. Налили вискарь в водяной пистолет и брызгали себе в рот.

Минут 40 хохотали, как гиены, катались по песку и умирали от смеха. Я сейчас даже не помню, над чем именно мы ржали. Сначала, вроде, над какой-то песней Дыркина или Гребенщикова, потом над тем, как утром бабушки выйдут из санатория на берег сделать водную гимнастику и найдут двух алкашей с бутылкой на песке. Потом уже просто над тем, как нас прет.

Сегодня всё утро пою песню про Женю Ройзмана. Вчера писала в твиттер пьяные сообщения о том, что жизнь хороша. А сейчас передо мной стоит парень с татухой "Life is good", смотрю на него и думаю, как бы странно смотрелся он с этой надписью в гробу.
Но так легко и хорошо просыпаться под шум прибоя, смотреть, как непривычно блестят в зеркале собственные глаза на загорелом лице. И жизнь действительно хороша.

Каждый раз меня завораживает зрелище ночных населенных пунктов. Какие метаморфозы происходят с привычными серыми улицами.

Едем по мосту через Днепр, как раз с Хортицы, Запорожье, казаки, все дела. И вспоминается что-то гоголевское. Какой русский не любит быстрой езды.

Нет, ну надо же, как судьба странно складывается.

Я где-то под Запорожьем на на корпоративе стоматологов жру с деревьев абрикосы и прячу алкоголь под подушкой.

Здесь Свердловск путают со Смоленском, а Екатеринбург с Волгоградом. И никто не знает ничего про меня. Удобно.

Бабушки - это так трогательно, особенно чужие. - А я вам вина купила красного хорошего, думаю, за приезд выпить, и шампанское ещё в холодильнике стоит. Прихожу - бутылки непочаты, а они лицом вниз на диване без подушек спят!

*на плите стоит здоровенная кастрюля борща, плов с мясом, отбивные, тушеная капуста, варенье, компот, бутерброды, салат… *
- вы голодные, может, вам ещё вареников наварить?

Мы тут открыли новую болезнь - синдром бомжа.

Это когда хочется поспать на лавке, когда в хостеле уютнее, чем в квартире, когда по городу хочется ходить в старых тряпках и тапочках. Жить на улице, ходить домой только помыться, искать халяву, сидеть на асфальте и вообще везде, где захочется.

Вот у меня сейчас ярко выражен этот синдром.

Разговор дашиного папы и бабушки:
- ты не заставляй их на даче сидеть, пускай гулять, на Днепр пускай.
- да конечно, пусть идут куда хотят
- нее, куда хотят, туда их не пускай! ))

Вам никогда не приходило в голову, что колеса поезда выстукивают рваный ритм железнодорожного джаза?
И если встать на сцепку между вагонами, одной ногой на левую часть, другой на правую, - можно танцевать.

Мне кажется, сначала с украины приедет моё пузо, а потом за ним следом я.

Кажется, что я здесь живу уже сотню лет, Киев очень дружелюбный и какой-то родной. У каждого города свой образ, и мы решили, что Киев похож на старого, умудренного жизнью, но доброго деда. Здесь всё так по-домашнему. И лица добрые у людей, и нет этой столичной напыщенности, как в Москве.