- Девушка, не гуляйте по ночам одна, это опасно, - сказал мне незнакомый велосипедист. Сказал и уехал дальше.

А с кем мне ещё гулять.
И разве остаётся в маленькой, забитой ненужным хламом голове место для мыслей об опасности, когда глаза на мокром месте от обиды на судьбу, человечество, вселенную. Когда всё валится из рук, мелкие неприятности доводят до бешенства, последняя капля переполняет чашу, и срываешься на окружающих, кричишь, бьёшься головой об стены, бежишь, бежишь, бежишь от этой реальности…

Велосипедист, конечно, этого не узнает. Люди не любят слушать чужое нытьё.

***
Сижу в пустом торговом центре, жду ночного киносеанса за 80 рублей и пытаюсь вжиться в роль одинокого бомжа.
А что. Зато бомжи не знают проблем с лицензионным ПО и медленным вайфаем.

Ты можешь выливать на страницы интернета сколько угодно радости к жизни, делиться вселенской мудростью, демонстрировать литературный талант, рассказывать о невероятных вещах, откровенничать, сплетничать - что угодно.
Но будешь замечен только после депрессивных ноющих постов. Это закон, странный и необъяснимый.

А вы потом ещё жалуетесь на ванилек и прочую хуету. Контент определяете вы. Спрос рождает предложение.

(Я надеюсь, этот пост достаточно короткий для того, чтобы его прочитала хотя бы пара человек)

С 52 этажа город кажется компактным, как деревушка, куда меня в детстве ссылали на летние каникулы.
Люди почти неразличимы, а знакомые улицы складываются в хитрый ребус: угадай, что перед тобой. Действительно красиво, увлекательно, познавательно, сойдет и для школьной экскурсии, и для романтического свидания. О первых напоминают таблички с познавательным текстом на стенах, о вторых - вип-кабинки с видом на город. Или надпись "женя, выходи за меня" на крыше двенадцатиэтажки.

Главное не смотреть, как зажигаются фонари. Или, если очень хочется, ни в коем случае не делать этого в одиночку. От приступов щемящей тоски и приятно, и больно, и неожиданно понимаешь, зачем здесь такие высокие ограждения.

***
Из окна ночного коммуникатора я люблю смотреть на соседнее здание, деревянный домик Коляда-театра. Точнее, на людей, обитающих внутри. Иногда в гримерке спят со светом, иногда беседуют за чашкой чего покрепче. Как-то раз смачно ели арбуз, а мы кричали им, чтобы поделились.
Сегодня окно не горит.

Три гитариста поют грустную теплую песню про девочку и Бога, и я всё порываюсь спросить, как она называется, но не решаюсь. Уже пыталась с ними заговорить, но безуспешно. Сижу в углу и тихо подпеваю знакомым песням, смирившись с собственной невидимостью. И с каждой минутой те заветные строчки всё дальше улетают из памяти.

Люди разбрелись по углам, и место, которое должно объединять, становится одиночной камерой. Инкубатором для неловких мыслей. Что, может быть, я сама создаю своё одиночество, пытаясь избавить от этого чувства других.