Люди - как деревья.

Мы все начинаем из одной точки, и дальше выбираем, в какую сторону расти, тянуться за солнцем или уйти в тень.
Крепнем, растём, обрастаем корой. Некоторые загнивают на корню. У некоторых почва уходит из-под ног-корней. Кого-то срубают, кто-то засыхает сам.

Мы отращиваем ветки по интересам.
Кто-то в сторону ядерной физики отращивает, а кто-то в сторону хоккея.
Я вот, например, люблю книжки читать. А рядом со мной сидит человек, который не догадывался до сегодняшнего дня о существовании Ильфа и Петрова. Зато он может часами говорить о кино. Спросишь про фильм - он тебе сразу расскажет весь актёрско-режиссёрский состав, перечислит все его награды и номинации, вспомнит, в каких кинотеатрах и когда он был в прокате… А я если Джонни Деппа с Брюсом Уиллисом вспомню - и то хорошо, про режиссёров и прочие тонкости вообще стыдливо молчу.

Я это всё к чему.
Хреновые из нас всех деревья получаются.
Однобокие и кривые.

Вот читаю литературные памятники прошлых веков и убеждаюсь каждый раз, что герои все проблемы себе создают сами.
Все эти Пентесилеи с Ахиллами, Эмилии Галотти и юные Вертеры…
Ну не получается у тебя что-то, не даёт тебе чувство долга потрахаться с врагом, например, или не получилось что-то в любви, или какой-нибудь местный принц покушается на твою честь и молодость, но зачем, блять, убивать себя при очередном приступе рефлексии?

Наверное, если про нашу жизнь напишут книгу, потусторонний читатель тоже будет сидеть и недоумевать, пробегая глазами по строкам, зачем мы сами делаем себе плохо. И ворчать мысленно с тоном знатока: "ну ты тупааая, что ты делаешь, неужели непонятно?"