Собрались сегодня старой компанией.

Я была убеждена, что так, как раньше, ничего не бывает и не будет. Что канули в лету литературные бурдюки, сборища на траве, песни под гитару и душевные разговоры.

Так, как раньше, действительно уже не будет.
Мы взрослеем. Обрастаем новым кругом знакомых, который медленно, но верно меняет нас.

Но когда сегодня мы пели те, летние песни, снова сидели на потрёпанном жизнью диване Сальвадора, вокруг пня с едой, шутили про мёртвых женщин в ванной и торговались из-за денег, читали трагические стихи вперемешку с пошлыми шутками… Я действительно почувствовала, как будто время отмотали назад.

По Миссисипи плывёт пирога,
в пироге хиппи - босые ноги,
а вслед за ними, ругаясь матом,
плывёт большой зелёный стрёмный аллигатор

- Так выпьем за ветви безысходности

- Сальвадор, ты прибрался? О, у тебя есть ещё одна комната? В неё даже можно зайти? Где, покажите

- *Звонок в дверь* Люди, там Баобаб. Два!

И психоаналитический сеанс с украденной бутылкой вина, когда Настя после моего получасового монолога сказала "Я не могу ответить, как психолог, я отвечу, как женщина". И что-то очень глобальное про суть одиночества.
Такие моменты идеально подходят для того, чтобы что-то понять.

Остаётся надеяться, что нас не разбросает по миру окончательно, и мы когда-нибудь соберёмся ещё.

Чувствую себя пятнадцатилетней дурочкой.
Перечитываю свои первые посты и сгораю от стыда.
Потом перечитываю последние и сгораю повторно.

Сегодня был литературный вечер.

Я так люблю такие сборища.
Их не испортит ничто, даже странный мужик в коричневых штанах, который читал нам авторскую религиозную муть, монологи обоссавшегося бомжа, и что-то экзистенциальное про Дыру.
Пустота дыры.
Чистота дыры.
Мантра дыры.
Рад дыре, раб дыры, раддырерабдырыраддырерабдыры…

Читать с незнакомой девушкой (откуда-то из времён декаданса, в чёрной юбке в пол, кружевных перчатках, с аристократической бледностью) Маяковского хором, рождая дикое стерео, похожее на заклинание.

Смотреть на воодушевлённые лица в темноте.
Слушать, как саксофонист и гитарист подыгрывают чьёму-то стиху, рождая потрясающий блюз.
Выяснить, что твой знакомый любит Есенина и недолюбливает Бродского (фу таким быть!)

А в два часа ночи громко и от души петь старые знакомые песни, идеально совпадая тембром голоса с гитаристом.
Ловить ощущение драйва на верхней ноте и импровизировать.

А когда догорят свечи, растекаться по полу и разговаривать о жизни.
Это прекрасно.

Вы такие пиздаболы! (простите меня за мой французский, конечно)

- Да я её пальцем не трону, ей же 14, у нас разница в 10 лет.
- Ой, я лежу в окружении двух очаровательных женщин, боже мой, боже мой, мой бедный мозг.
- Ой, можно я тебя это… разобниму, а то я всё-таки мужчина, и ничто мужское мне не чуждо. Мой уровень контроля низменных рефлексов стремится к нулю
- БЛАБЛАБЛАБЛАБЛА
- Ну мне так неудобно, так неудобно, ну короче, это, извини, что к тебе так это… а потом это… Короче, ты ничего не видела.

Меня опять продинамили.
Но ладно, мне не привыкать, но ИЗ-ЗА этой недалёкой 14-летней педовки!!!
!!!
!!!
Да за вами Тесак придёт, ребята.

Спасибо, не очень-то и хотелось.