Иногда кажется, что твоей жизни никогда и не было. Все воспоминания - сон.
Не было школы на плотинке. Не было одноклассников, которых я не любила. Тем более, не было какого-то абстрактного детского сада с эфемерным Мишей Козеевым, который спихивал меня с горки в сугроб. И я не плакала, потому что этого не было.
Не было даже предпоследней весны, когда мы сидели в кофейне, где самый прекрасный в городе капучино за 49 рублей. Не было Гали-буфетчицы.

И сейчас прекрасная пенка с корицей, красные лампочки гирлянд на стекле, вечерний город с восходящей луной - этого тоже нет. Это настолько из прошлого, что не может быть реальностью. Потому что прошлого не было.

Чем прошлое отличается от сна, если всё переменчиво настолько, что ни о чём нельзя говорить с уверенностью?

Чем занимаются на журфаке? Учат азам профессии, воспитывают необходимые качества, дают нужные знания.
Но не всегда.
Иногда у нас начинается дурдом.
Нет, когда говорят переписать колобка в аналитическом жанре ТВ, это вполне нормально. Когда препод по технике печати говорит нарисовать 9 квадратиков на листе, это тоже нормально. Но когда тебе говорят написать статью про Ленина к 7 ноября, это перебор.
"ну вы можете в любую газету написать. Хоть в университетскую, хоть в городскую, хоть в российскую, хоть в международную. Можете в "таймс" написать на английском, я переведу. Зато вы примените свои знания по истории"
ХАХАХА