Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
6 October
Почему-то я не придумала другой способ поднимать себе настроение.
Сижу и ем. И всё равно грустно.
Тухло.
Пары я просыпаю, делать ничего не хочется, всё болит, за окном идёт дождь, от печатного текста любой степени увлекательности всё равно тянет в сон, и даже приложение с игрушкой не грузится.