Иногда желания расходятся с возможностями.

Например, когда мне до жути хочется сесть за барную стойку, закурить и поболтать с каким-нибудь барменом (никогда этим не занималась, потому что кто-то вбил мне в голову мысль, что в одиночестве и без повода пьют только алкоголики, смешно)). Чтобы где-то в глубине зала играла негромкая музыка, из бокала пахло кокосовым ромом, малочисленные посетители бродили в своих мыслях. Сидеть и разговаривать с кем-нибудь незнакомым, открыть постороннему человеку душу и поделиться парой страшных тайн, чтобы не встретиться потом больше и забыть лицо собеседника через пять минут.

Или, чтобы не идти вразрез с собственными то ли моральными принципами, то ли суевериями, хотя бы выпить чашечку божественного кофе из Коммуникатора, переброситься парой шуточек с очаровательным пухлым дядечкой средних лет, пока он наливает в чашку миндальный сироп и делает пенку для капучино, которую так и не научился сооружать пока второй сотрудник, всё забываю, как его зовут.

Но в кошельке ни копейки, на улице темно (или мокро, или холодно), до центра пешком часа полтора. Мой личный рекорд, помню, был, когда я в половине второго дошла за 50 минут, но это больше от страха перед гипотетическими маньяками и алкоголиками. Да и собственной квартирой я так и не обзавелась, из воздуха квартиры, к сожалению, не берутся. Поэтому будить родственников, просить денег и что-то им объяснять про вдохновение, атмосферу и душевные порывы довольно бессмысленно.

Вот так.

Жизнь - странная вещь.
Чем дольше живёшь, тем больше это понимаешь.
Я пока не могу похвастаться седыми волосами и тонной жизненного опыта ( и слава богу, мне и так пока неплохо). Но всё равно.

Я сейчас сижу как раз в том совершенно невменяемом состоянии, когда глаза уже смотрят мимо предметов, руки действуют машинально, стуча по клавишам моей раздолбанной клавиатуры, а мозг упорно плавает где-то не здесь, отзываясь только чем-то туманным, похожим на галлюцинации. Ещё бы, шесть часов утра. В такое время обычные люди встают.

А я сижу и уже даже жалею, что променяла сон на не слишком интеллектуальное, но полезное для воображения удовольствие перечитать стопку книг в оранжевых обложках. И ловлю себя на том, что выражаюсь явно не своим стилем, даже думаю дурацкими шуточками героев этой дикой фэнтези-саги. И начинаю верить в чудеса. И радуюсь жизни.

Только у меня под рукой, к сожалению, нет волшебного бальзама. И никто не поможет мне перестать быть ходячим зомби. А ложиться спать в шесть утра как-то даже неприлично.