Надо же с чего-то всё-таки начать рассказ о том, как мы съездили)

Вдоль крутого берега идёт старая тропинка, огороженная двумя чересчур экономными рядами колючей проволоки и табличками "опасно, обрыв" Когда-то давно, по рассказам, в семьдесят лохматом году, она проходила метрах в десяти-двадцати от обрыва, но время меняет всё - скалы потихоньку осыпались. И теперь с крутого склона где-то одиноко свисает деревянный столб с остатками проводов - своеобразный намёк на недолговечность дел человеческих рук, а где-то, подчиняясь каким-то непонятным законам ( явно не тяготения), полувисят-полурастут деревья, яростно цепляясь за сухую непрочную почву мощной корневой системой.

Если аккуратно перешагнуть за символическое ограждение и подойти к краю, перед тобой открывается до крайности поэтичный пейзаж: открытое море, скупые гальки вперемешку с острыми камнями обвалов где-то внизу, впивающиеся в каждый сантиметр земли деревья и раскалённое южное солнце. Густые заросли создают иллюзию необитаемости, стрекот цикад и шум прибоя заглушает все остальные звуки. Идеальное место для одиноких размышлений о смысле жизни:)

Через определённый промежуток времени мозг привыкает к происходящему, романтика отходит на второй план, в голову начинают лезть ненужные мысли о том, что лицо сгорит на солнце, взгляд замечает многочисленные окурки и даже бутылки - предметы, обычно сопутствующие размышлениям о бренности бытия... И сразу становится немного неуютно - вещи, напоминающие о существовании других людей, именно здесь оказываются лишними.

как оно там было в песенке у Инкви?)

" Я всю жизнь свою ворую деньги
У суровых русских голых женщин...")))).

Блииииииииииииииииииин, какие ж вы все классные у меня!!!
Я так по вам скучала, оказывается! Настю с Инкви при встрече чуть не задушила, и остальных напугала)) Я уже просто не представляю себе жизни без наших посиделок на траве, игры в шляпу, завывания хором под гитару любимых песен...
И, кстати, никогда не получается двух одинаковых встреч, вы заметили?
А сегодняшние посиделки с этиловым вареньем чего стоили: развратная мафия в коалиции с маньяком, ведьмой-комиссаром и гей-проституткой; странный бомж в оранжевой жилетке с самодельной..ээммм.. лютней,( по струнам которой он стучал деревянной палкой)) который пел нам песни про солдат и их девушек - попросил дать пять рублей, но, когда ему сказали, что денег нет, ответил "ну я вам бесплатно сыграю!" - настоящщий человек искусства; тролль, который гнул ель, фотограф, который минут сорок нас снимал зачем-то ( ну колоритные мы, да)), баталии в шляпу на не совсем трезвую голову со словами из серии "водевиль", "пропиленгликоль" и "перепел"( которое у кого-то превратилось в "перепил") ...
И , как всегда, лопнувшее колесо на велосипеде Гены - это уже традиция)

Лююююююди, вы классные)